Enfin, ma chère enfant, j’ai revu votre écriture. Vous comprendrez difficilement le plaisir que j’en ai ressenti. Ne vous fatiguez pas, reposez-vous, soignez-vous, ne m’écrivez pas, pour peu que vous y ayez de la fatigue, mais faites-moi donner de vos nouvelles.
Ici, les choses vont plus vite qu’on ne l’espérait, et je crois bien que nous pouvons finir pour la Saint-Pierre. Les gallicans sont battus de la bonne façon, ils ne cherchent plus qu’une retraite honorable.
Faites-moi dire ce que pense M. votre père des eaux pour vous. Irez-vous à Vichy en juillet? Attendrez-vous le mois d’août? Irez-vous ailleurs à des eaux pour les nerfs? On dit que votre mal est surtout nerveux. Enfin si Anna-Maria Taïgi voulait bien, mardi vous n’auriez besoin de rien, vous seriez guérie.
Adieu, bien chère enfant. Donnez-moi vite la joie d’apprendre que vous êtes devenue forte comme un chêne.