Ma chère fille,
Si vous comptez sur plus qu’un mot, de ma part, vous êtes dans la plus profonde des erreurs. Je suis arrivé à Nîmes presque mort. Le lendemain, je vous [visitai] tout à fait mort; le samedi, on me mit au suaire; le dimanche, l’on m’enterra. Depuis hier, je commence à sortir du tombeau.
Je n’ai pu aller voir vos filles que deux fois le même jour. J’eus tort, j’aurais dû réserver ma course pour le lendemain. Depuis, je garde la maison, occupé à empêcher qu’on ne me vole un très joli meuble, dont Joséphine m’a fait cadeau, et très utile à ceux qui ont la colique. Il est arrivé au temps le plus opportun.
Je ne sais pas le premier mot de mes projets; voilà pourquoi je ne vous les dis pas. Adieu, ma fille. Mille choses à vos compagnes que je connais, et mille fois vôtre en Notre-Seigneur.