Comme ma chère fille ne me donnait pas son adresse, j’ai dû attendre pour lui répondre d’écrire à Paris, afin de mettre ces quelques lignes dans une lettre à quelqu’un qui saurait sur quelle commune de France se trouve le Clos-Mortier(1). Et comme les diables qui y habitent, selon vous, ne voudraient probablement pas se charger de votre correspondance, il faut bien que j’en charge les vulgaires humains de la poste.
Vous êtes donc, ma pauvre enfant, toujours incapable d’agir. Que c’est triste, quoique méritoire! Pourquoi ne feriez-vous pas une neuvaine au curé d’Ars(2)? C’est un homme qui a fait tant de miracles pendant sa vie, pourquoi n’en ferait-il pas après sa mort? Si vous voulez faire cette neuvaine, indiquez-m’en l’époque; je vous promets de m’y joindre, de dire trois messes à votre intention, et, s’il le faut, de faire le pèlerinage au tombeau de ce digne homme. On s’occupe de rebâtir l’église de son village, vous promettrez une bonne somme comme cadeau de reconnaissance, et, vous verrez, peut-être obtiendrez-vous quelque chose.
Adieu, ma fille. Je suis à vos ordres pour la neuvaine. Tout à vous du fond du coeur.